El final

El viento sopló desde el río. Aquella brisa húmeda y furtiva, semejante al roce de una sombra.


El barco se quejo débilmente.

Estaba entrando la noche.

Ahora no sentía el cuerpo para nada, ni siquiera como un peso, sino más bien al barco. El y el barco, este triste Aleluya, eran ahora una misma cosa que muere con el día. Las viejas maderas y las viejas historias se quejaron a través e el.

Miro al río anochecido con sus grandes ojos de pez moribundo.

Quedaba algo de luz sobre el río abierto, pero en torno del banco era ya de noche.

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Volvió a soplar el viento.

Ya no pida ver el poco de luz que había observado a lo lejos, un rato antes, pero seguía frente a la noche con sus grandes ojos de pez moribundo desmesuradamente abiertos.